Sobre el terrible libro de Jesús Cintora "No quieren que lo sepas", una reflexión amplia y general de la actualidad política española, y un chascarrillo, por Óscar de Caso.

                           

           

El autor del libro terrible al que me refiero en el título, es mi admirado periodista Jesús Cintora, que lo ha titulado, con acierto “No quieren que lo sepas”. Y con toda la razón lo ha nombrado así.

   En 342 páginas, nos informa con todo detalle, a modo de “vademécum”: de la corrupción, de sus sentencias, del cumplimiento de las mismas, de los “furtivos” indultos de los gobiernos, de las “puertas giratorias” de los altos funcionarios hacia los consejos de administración de los bancos y de las empresas energéticas, de las familias con cargos importantes durante la dictadura de Franco que han penetrado “de tapadillo” en los organismos democráticos.

          He de decirles, benditos lectores, que me ha costado leer este libro muchos días, demasiados; y que además me dejaba mi aparato digestivo en malas condiciones a consecuencia del asco, estupor, rabia e indignación, que te produce leer los distintos episodios de la innumerable cantidad de forajidos que se han aprovechado de sus cargos de alta responsabilidad en los gobiernos para enriquecerse de modo ilícito, corromper a los débiles de ánimo, prevaricar beneficiando con sus sentencias a sus partidos políticos, indultar a sus correligionarios, defraudar a los españoles con la consentida anuencia de los distintos gobiernos que nos han maltratado en nuestra democracia.

          En fin, lectura no recomendable para el personal sensible con las injusticias; pero muy aconsejable para ese treinta por ciento de votantes indecisos que, invariablemente y, de modo incomprensible, no tienen decidido su voto 48 horas antes de los comicios electorales.

          A modo de sorbete de limón, que se sirve entre carne y pescado les transcribo un chascarrillo de mi otro admirado periodista Arturo Pérez-Reverte.

          Por suerte, España no pierde el humor. Surrealista, claro. Como cuadra el panorama. El último rasgo me tiene doloridos los íjares de tanta risa: un folleto de la federación de servicios y administraciones públicas de Comisiones Obreras. El autor de la redacción es un genio anónimo. O una genia anónima. Alguien se despertó chistoso o chistosa y decidió alegrarnos el día. "Campaña de comunicación no sexista", se titula. Y lo de dentro está a la altura. Te partes. Humor fino e inteligente, como corresponde a la tradición del organismo.

          “¡Lenguaje genérico sin exclusiones! ¡Haz visible a las mujeres en tu lenguaje cotidiano! ¡Usa el genérico para todas y para todos!” Así empieza la cosa, signo de exclamación incluidos, a fin de provocar las primeras risas. De ponerse a tono, o sea, arrancándote la primera y grata mueca cómplice. Y a continuación del estupendo exhorto, el folleto entra en materia: “La utilización del género masculino como sinónimo de neutro y comprensivo entre hombres y mujeres {…} es un error cultural impuesto en los tiempos”. 

Y ojo, en este punto crucial conviene que el lector se seque las lágrimas de risa, a fin de que la vista vuelva a ser de nuevo nítida y no pierda una sílaba de lo que sigue: “Es necesario construir y normalizar un lenguaje genérico para todas y todos que, manteniendo la máxima claridad y legibilidad, contribuya a transmitir valores y conductas de igualdad”.

          Reconozcan que el redactor o redactora del folleto o folleta claro y legible está sembrado. Pero lo mejor viene luego, cuando recomienda, entre otras simpáticas ocurrencias, “emplear nombres colectivos genéricos en vez del masculino”, “generalizar la utilización de abstracto” y, entre otras perlas de ingenio, dos hilarantes hallazgos. Uno es, “evitar el uso del masculino para referirse a oficios cuando los desempeña una mujer. Como ejemplos señala dos de autora y médica; que son poco originales.

 La verdad porque el primero lo utiliza todo cristo y no pasa nada. De hecho, no recuerdo a nadie, por machista que sea, que haya dicho nunca: La autor. Y en cuanto a lo de médica, conozco a unas cuantas doctoras que si las llamas así -tampoco a muchas jueces las gusta que las llamen juezas- se cabrean un huevo. Ahí, por tanto, la imaginación desiste un poco a lo humorista o humoristo. Otros habían lucido más. ¿Qué tal soldada, cooperanta, albañila, amanta, alguacila, soprana, homosexuala? ¿O matizar guardia y electricista por oposición a guardio y electricisto?

          Pero donde ya te caes de la silla, trochándote, es en los ejemplos prácticos de máxima claridad y legibilidad. Nada de niño, jóvenes o ancianos; lo recomendable es decir “la infancia, la juventud, las personas mayores”. Palabras como padres, maestros o alumnos quedan proscritas; nos referiremos a ellos como “comunidad escolar”, procurando no llamar padres a los padres, sino “progenitores”. Buenísimo, ¿verdad? A los extremeños -se les cita expresamente, pues sin duda se trata de algún chiste regional como los de Lepe- se les llamará: “población extremeña o de Extremadura”. 

No diremos parados sino “población en paro”, ni trabajadores sino “personas trabajadoras”. Los funcionarios serán “personal trabajador de las administraciones públicas”; los psicólogos, “profesionales de la psicología”; los bomberos, “personal del servicio de extinción de incendios, y los soldados – esto es sublime por su laconismo y sabor castrense -, “la tropa”. Pero la alternativa más rotunda es la de lector –“persona que lee”-; y la más deliciosa, en lugar de españoles, “la ciudadanía del Estado español”. Tela.

          Lo mosqueante es que, a ratos, sospecho que la secretaria de servicios y Administraciones Públicas de Comisiones Obreras puede haber publicado todo eso en serio. Luego muevo la cabeza. Imposible, concluyo. Se puede ser imbécil, pero no tanto. Cachondos es lo que son. Unos cachondos. Y cachondas.

          La canción de hoy se titula “El meu carrer” (Mi calle). Contenida en el disco “Serrat 4” en 1970. Evoca la calle de su infancia con una deliciosa atmósfera musical.

          Serrat nos cuenta de su barrio durante su infancia: “El barrio es la tercera pata del taburete en que uno se apoya para crecer. La primera es el núcleo familiar, los padres. La segunda es la escuela: los maestros que te toquen en suerte son decisivos a la hora de orientar tu vida de una forma o de otra. La tercera es el barrio, la vecindad, los amigos, la calle, los conocimientos que este ambiente urbano sea capaz de darte, los ejemplos que veas, el aprendizaje que extraigas y que finalmente termina moldeándote. En mi época, la calle era el lugar de la sociabilidad, de los juegos… Allí se pasaba mucho tiempo, mucho más que en casa, mucho más que en la escuela”.

https://www.youtube.com/watch?v=yBaJlK0IJ3Q

Mi calle

es oscura y torcida,

sabe a puerto

y a nombre de poeta.

Estrecha y sucia,

huele a gente

y tiene los balcones llenos

de ropa tendida.

 Mi calle

no vale dos reales:

son cien portales

rotos a cachos

y una fuente donde

abrevan

niños y gatos,

palomas y perros.

 Es un rincón donde nunca entra el sol,

una calle cualquiera.

 Mi calle

tiene cinco farolas

para que los chavales

tiren piedras.

Hay una pensión

y tres panaderías,

y un bar en cada esquina..

 Mi calle

es gente de todas partes

que curra y bebe,

que suda y come,

y se levantan con el primer sol,

y van al fútbol cada domingo,

o a pescar mojarra,

o a jugar al dominó tomando vino.

 Mi calle

es un niño

que va merendando

pan con aceite y azúcar,

y juega a los dados

y a 'churro, media manga, mangotero',

medio bueno, medio borde,

monaguillo y pillo.

 Mi calle

del barrio bajo

vive en el cajón

de las peonzas,45

con cromos,

y el álbum de 'Nestlè',

y los pedazos

de una vieja estufa.

 Y poco a poco se estropea

mi calle.