¿Existe algo diferente, o peor, al capitalismo?, por Óscar de Caso. "Estamos viviendo para trabajar, estúpidos de nosotros, no trabajamos para vivir".

       La historia nos escribe que el capitalismo tuvo su nacimiento en el siglo XV, se hizo grande en el XVI y atraviesa cien años de decadencia; este declive ha ocasionado el destrozo de medio planeta, exclusión de capas sociales y ausencia paulatina de justicia social.

     Se agudiza en la Gran Depresión de 1929, se generalizó con la del petróleo en 1973, y en 2008 pegó el reventón con las hipotecas basura de Lehman Brothers, consiguiendo dar a luz al bastardo neoliberalismo.

           En la crisis del 73, se salió con las ideas de la Escuela de Chicago: los neoliberales; exportaron la crisis al futuro con déficit y deuda, obligando a los países del sur al pago de esta deuda y reventando a la naturaleza para obtener ganancias; hasta la Tierra gritó ¡Basta! cuando intentaron poner en práctica el fracking. 

     Estuvieron aguardando mucho tiempo para poner en práctica sus ideales. Hubo una ocasión, que hasta el señor Bush y sus asesores financieros, en su escasa lucidez mental, confesaron: “necesitamos salidas socialistas para solventar esta crisis”.

          Es increíble comprobar como el capitalismo, aun agonizando, no deja de huir hacia delante, hinchando el crecimiento a costa de una brutal degradación del medio ambiente. No percibimos lo caro que pagamos por conseguir determinados bienes, estamos viviendo para trabajar y, estúpidos de nosotros, no trabajamos para vivir. 

Hemos consentido en asumir que lo que no deja beneficio no vale, que no reparamos las cosas ya que sale más barato estrenarlas, hemos tolerado que si eres desempleado es porque no has sabido aprovecharte de las oportunidades. Si los cientos de miles de parados y jóvenes que se han visto obligados a emigrar salieran a las calles, estos forajidos neoliberales estarían obligados a repensarse su fatal doctrina.

          Nos obligan a hacer cosas que las personas buenas no deben nunca hacer, nos convierten en autoinquisidores, nos alienan y se envalentonan. Transforman todo en un gran supermercado, obligando a la gente decente que no quiere que le compren ni comprar a los demás a convertirse en víctimas y verdugos a la vez.

          Es terrible, pero lo están consiguiendo. Nos tratan de convencer de que como todo lo han pervertido en un gran mercado y que la mano de obra viene a ser como los teléfonos móviles: usar y tirar.  

 Nos obligan a humillarnos con contratos precarios y sueldos miserables que nos encadenan a endeudarnos, haciéndonos sus prisioneros a causa de no tener las necesidades cubiertas; tienes miedo y te encoges, tratas de esconderte. 

A causa de la irremediable y mantenida inmigración del campo a la ciudad, hemos perdido los hábitos de sociabilidad, en las urbes nos encontramos solos, pese a todos los adelantos tecnológicos, no tenemos ni idea de quién es el vecino.

          Si te encuentras al borde de la desesperación y no tienes otro remedio que echarte a la calle para rebelarte, protestar y gritar, te reprimen policialmente, te sancionan y te presentan a los medios de comunicación como un utópico, un antisistema, un visionario o en el mejor de los casos como un friki.

          El sistema neoliberal posee unas armas muy letales, benditos lectores, no matan, pero nos convierten en sordomudos.

          “Amigo mío” es una canción del año 1970, la contiene el disco “Disco blanco”. En ella Serrat habla con el río, preguntándole por su amada perdida, a través del transcurso de las cuatro estaciones del año.

     Amigo mío que

desde que el tiempo fue

tiempo, vas sembrando guijarros

por donde es plomo el sol

y es tan espeso el polvo

del camino, que embarra el canto.

 

Si al ir manso a doblar

un recodo hacia el mar

vieses los ojos de esa muchacha,

detén tus aguas y

pregúntale si

se acuerda de mí.

 

Si la ves en primavera,

corre con ella

por los trigales,

arrancando amapolas, avena y grama

para adornar el jarrón que hay junto a su cama.

 

Si la ves cuando el verano,

corre su mano

seca y calina,

mécela entre tus brazos frescos de río.

Y vuelve para contármelo. Amigo mío.

 

Si al ir manso a doblar

un recodo hacia el mar

vieses los ojos de esa muchacha,

detén tus aguas y

pregúntale si

se acuerda de mí.

 

Si la ves cuando el otoño,

te hace ancho y hondo

y sueña el barbecho,

cuéntale que la llevo como el abrojo,

prendida en el pelo, el alma, el vientre y los ojos.

 

Si la ves cuando el invierno,

viste su terno

blanco y helado,

cuida que por las noches no sienta frío.

Y vuelve para contármelo. Amigo mío.